она писала искренне, с верой в то, что ее понимают,она не одинока, что есть еще такие же как она, со своми фантазиями, с чувством полета, с легкостью, с крыльями, с азартом внутри.
перечитывая вновь старые записи, она снова восхищалась, только теперь уж своей глупости, неосознанности происходящего, теперь она не сочиняет больше, не пишет поэмы, она не чувствует ритма, не улавливает нот, она не поет песен, так звучно и мелодично как раньше, не бегает босиком, не собирает росы, она устала, и потеряла смысл жизни, она утратила,то особое чувство счастья, которое существовало в ней.