Кузнец своего счастья.
Поступки, как молот
Мысли, как наковальня
Мечта, заготовка,
И с каждым поступком, мечту накаляя
Куём своё счастье, мы сами себе.
Материя счастья хрупка…
И тот, необдуманный стук молотка
Материю хрупкую, счастья
Погубит её на всегда